«Кукла. Тряпичная кукла, которую выпотрошили и выкинули за ненужностью. Кому я теперь такая нужна? Никому. Разве что родителям, да и то по инерции. Гнусная, гнилая опустошенность. Она не оставляет места каким-либо чувствам. Грязь…всюду грязь. Ее не смоешь водой или слезами. Время. Ни хрена оно не лечит. Оно лишь перекладывает книги с воспоминаниями на дальние полки. Они там лежат…пылятся…пока неожиданно шкаф не падает, с треском разбивается, и все эти книги вновь открываются на тех страницах, текст которых кровавыми следами высечен на сердце…»