...

Вынужденные чувства

Небольшая квартира в центре Лондона, мечта всех и каждого.
Она сидит одна. В своей темной и как-то по своему уютной квартире.
Вспышка зеленого пламени заставляет её чуть вздрогнуть от неожиданности. Наклоняет голову набок, желая разглядеть пришедшего гостя. Как предсказуемо. Снова он.
Украдкой кидает на неё взгляд, затем бесцеремонно проходит вдоль всей комнаты и как-то по-хозяйски ложиться на ровную поверхность кровати.
Она отводит свой ровный взгляд и продолжает разглядывать уже знакомую картину за окном.
Лондон – крупнейший город Англии, имеющий самый высокий показатель по численности магов. Город, принадлежащий, как и магглам, так и магам. Она всегда удивлялась, как им удается уживаться вместе, притом, что магглы даже не подозревают о существование магов. Они могут пересечься в супермаркете или отстоять в одной очереди за пончиками, так и не поняв, что этот странный господин в мантии и в остроконечной шляпе, вовсе не городской чудак, а настоящий волшебник. И если даже тот достал свою палочку и продемонстрировал простенькое заклинание, разве маггл подумает о том, что это все магия, а не какая-то уловка?
Она поймала себя на том, что отвлеклась от реальности. Картинка унылого городского пейзажа снова стала четкой. И как только она может думать о подобной глупости, как магглы, когда перед ней стоят более сложные и куда значимые вопросы.
Он ей нравится? Или может быть она влюблена в него? Глупости. Нет, ей просто нужно чем-то себя отвлечь.
И хоть она уже в сотый раз видела, как медленно час за часом угасает каждое окно соседнего небоскреба, все равно терпеливо ждет, пока погаснет последнее. Для собственного спокойствия.
Он все лежит, никак не решаясь заставить себя сделать хоть какое-либо движение. Упорно смотрит в потолок, надеясь разглядеть что-нибудь интересное, но никак ничего не предвидеться. Закрывает, открывает глаза в надежде, что хоть что-нибудь измениться, но ничего. Все так же привычно обставлено. В левом углу комнаты большой массивный книжный шкаф, заполненный разными книгами. Посреди помещения — круглый стол из красного дерево, с изысканной резьбой, украшенный небольшой столовой скатертью. Напротив двери, у самого камина, небольшой диван, окутанный тонким мягким материалом - арпатек. У окна журнальный столик, кресло и торшер. Обычный интерьер, стоящий на границу между классикой и банальностью.
Странно, раньше он никогда этого всего не замечал, лишь камин, являющийся для него дверью, да кровать большую, удобную, в какой-то мере роскошную и немного помпезную. С вычурными шелковыми простынями, и массивной деревянной спинкой. Он только что заметил, какие узоры на этой спинке.
Снова закрывает глаза. Прислушивается.
Она тушит сигарету. Ловким движением спрыгивает с подоконника и кошачьей походкой направляется к нему. Устраивается на самом краю и привычным жестом смахивает уже выросшую челку с его лица.
- Из-за чего на этот раз? – она прекрасно понимает, почему он здесь. Здесь с ней, у неё. Ни с кем другим и ни у кого другого. Просто, как ни странно они понимают друг друга.
Она помнит, когда он впервые пришел к ней, после той злополучной случайной встречи.
Он был пьяный, злой, сердитый, возмущенный, гневный… доступный. Она печальной, грустной, потерянной, огорченной...
Второе мая – гласил календарь в тот день. Для нее – дата смерти возлюбленного. Для него – дата смерти брата его жены.
Во вторник они и сошлись, втайне от других.
Она помнит неприятный привкус огневиски на губах. Усталый взгляд в изумрудных глазах. Шикарное мускулистое тело, спрятанное под маггловской нелепой одеждой.
Все те неловкий и робкий прикосновения. Жаркие и страстный поцелуи. Громкие и тихие стоны. Стыд и смущение на утро.
Сколько раз они проклинали ту ночь? Много. Сколько раз они пообещали друг другу больше не встречаться? Много. Есть ли от этого толк? Нет.
- Какая эта по счету ссора? Двадцатая за месяц? Третья за неделю?
Джинни Уизли – жена великого Гарри Поттера.
- Снова начинаешь? – Он устал. Утомлен. Слишком напрягшийся.
- Сколько это может продолжаться, Поттер? – Сколько она себя помнит никогда, ни разу не называла его по имени.
- Не знаю. - Тот самый ответ, которого она боялась.
Для всех он «Гарри Поттер - Герой Войны», «Надежда всего магического мира», «Золотой Мальчик», «Один из Золотой Троицы», что-то вроде божества. Но не для неё. Только не для неё. Для неё он всё тот же «Поттер», «Полукровка», «Друг грязнокровки и нищенки», все что угодно, но не божество, ни Мерлин и ни Моргана.
- Не знаешь? А кто знает? – «Истерика» - чувство равноправное «слабости». – Мне всё надоело! Эти бессмысленные встречи! Поцелуи, прикосновения, взгляды, разговоры – всё! Всё надоело! Не могу больше! – «Слезы» - мелкий дождь, выделяемые нашим организмом. – Мне не хватает его! Его улыбки, взгляда, поцелуя, шуток – всего его! Я не могу больше жить вот так, как сейчас! Ты знаешь как это больно? Каждый день видеть его во сне, наслаждаться им только во сне…
- Тише, Пэнс, - Обнимает. Прижимает. Ласкает.
- Я не могу так… Я хочу умереть… Исчезнуть… - «Боль» - ни с чем не сравнимое чувство, режущие тебя изнутри.
- Я здесь, - шепчет он. – Рядом.
- Поттер… Поттер… - Гладит по головке. Так нежно. Так по-детски.
И снова эта ситуация. Не контролируемая.
Все те неловкий и робкий прикосновения. Жаркие и страстные поцелуи. Громкие и тихие стоны. Стыд и смущение на утро.
- В следующий раз, будь добр просто аппарируй. - Сигарета. Очередная. Вместо яичницы с беконом на завтрак.
- Увидимся. – Зеленая вспышка.
«Упрямый. Прямо как Фред».

Варианты ответов: